Зажигалка

- Эй, придурки! Короли рока, черт возьми, завалите дуло! – Денис нетвердо стоял на столе, пытаясь переорать музыку и рев сборища разодетой, кто во что горазд, молодежи.

- Вано, приглуши! Ден толкает речь, - пронеслось по толпе, и музыка стала звучать значительно тише.

- Я обращаюсь ко всем засранцам, которые сегодня здесь. Вы не лучшие! Мы с вами в подметки не годимся Pink Floyd и Genesis! На нашем месте мог быть кто угодно, - народ вокруг притих, недоуменно переглядываясь. – Но господин Случай выбрал нас! И раз уж мы ему приглянулись, мы своего не упустим! За нас, уроды!

-За нас!!!- дружный гул поднялся со всех сторон, и ди-джей снова добавил звук. Угарное веселье продолжалось, и только наутро кто-то обнаружил свалившегося сразу же после своей речи короля рока под столом.

Морщинки вокруг глаз засмеялись, а потом снова расправились. У глаз напротив морщинок было еще больше, поэтому, когда они заулыбались, глаза напомнили два солнца с лучами.

- Да, ты был еще тот фрукт. Сколько раз я хотел отменять концерт, но в самый последний момент ты всегда приходил, - пепел слетел в пепельницу, и пальцы продолжали уже не так весело:

- Если честно, Денис, я думал, ты сгоришь, лет пять еще побесишься, а потом конец. Я видел многих таких, как ты: молодые, энергичные парни, но дай им только понюхать деньги, они начинают звездить, спиваются, или так обколются, что ничего уже не соображают. Никому нет до них дела. Скатился? Ну и что! Таких, как ты много, только помани – и толпы фанатов вопят от радости при виде нового кумира. Еще немного, я чувствовал, и ты готов. Но ты меня удивил. Видно ты не зря платишь своему ангелу-хранителю.

- Это точно, - свет лампы освещал немолодое, но еще красивое лицо с глазами, в которых бегал не по возрасту задорный огонек.

- Ты не такой как все, - продолжали лучи. – Я заметил это еще тогда, в том убогом клубе, где увидел тебя и ребят. С ними наши пути разошлись, но в тебе я не ошибся. Я, как собака, у меня нюх на людей, из которых выйдет толк.

- Такие комплименты не с проста,- огонек остановился, вглядываясь в морщинки, собравшиеся на лбу, явно не довольные, что их замысел разгадан.

- Что? Становлюсь предсказуемым?

- Нет, просто мы слишком долго знаем друг друга.

- Да, ты прав. Короче говоря: есть один хороший голос. Стоящее дело.

- Поздравляю, а в чем моя задача?

- Ты займешься этим.

- Я?

- Да. Знаю, пишешь альбом. Но немного ли тебе? Тридцать лет ты – номер один. Твоя слава уже с тобой. Займись этим. Только выиграешь.

- Не знаю, Саныч.

- Я знаю.

- Завтра она придет.

- Она?

- Да, это девчонка. Не бойся. Я редко ошибаюсь.

- Я не сомневаюсь…

- Ты чего?

Денис Романович напряженно сидел, вслушиваясь.

- Денис, случилось что?

- Эта песня… - по помещению ресторана расплескал свои звуки чей-то звонкий голос. - Помнишь, когда мы начинали, пела Зажигалка?

- Может быть, давно это было. А что? Стоит вспомнить?

- Нет…. Так когда говоришь встреча?

Короткие черные волосы приклеились к щекам. Хрупкая девочка с потрясающим голосом, закрыв глаза, пела старую песню о любви, слова которой все знали наизусть. Но что-то в этой песне было для нее такое, что по щекам девушки текли слезы.

Денис Романович уже раз шесть слышал, как она поет эту песню, но каждый раз он садился на край стула и слушал ее, как будто впервые.

- Ну? – раздалось за спиной.

- Ничего, Саныч.

- Ах, ты бесстыжий, - лучики снова окружили глаза.

- Какой процент берешь?- лучи напротив не отставали.

- Фу, какой ты деловой,- морщины на лбу были недовольны. – Сколько лет мы друг друга знаем…

- Ну?

- Ну, ну? Пятнадцать, - проворчал старик.

- Не плохо.

- Ты думал, - усмехнулся Саныч.

- Десять.

- Двенадцать.

- Договорились, - Денис Романович протянул руку.

- Засранец, - рукопожатие.

- И тебя туда же.

- Ладно, я пошел, ты как?

- Я еще побуду.

- Ну, будь здоров.

- Ты тоже.

Саныч ушел.

Короткие черные волосы ничем не напоминали те кудрявые светлые. Дело было не в волосах.

- Кто включил эту муть с утра? – на кухне появилось заспанное лицо Дениса.

- От нашей меня уже тошнит, - ответил Влад.

- Что на завтрак? – спросил Денис, повиснув на дверце холодильника.

- Что есть, то твое, только советую поторопиться до прихода Илюхи.

- А где он?

- Уже в ванне.

- Ладно, стой на шухере, я щас, - на столе появилась пара яиц и колбаса.

- Опять яичница? – уныло поник Влад.

- Кто-то хочет показать свои кулинарные способности?

- Нет уж, спасибо.

- Другой разговор. А она ничего,- на экране телевизора мелькало симпатичное личико.

- Да. Она будет сегодня петь в клубе. Есть шанс познакомиться.

- А как известно,…

- Смеется тот, кто приходит вовремя, - сказал Илюха, появляясь на кухне.

В клубе в тот вечер действительно выступала Зажигалка. На сцене эта смешная девчонка появилась недавно, но она не зря получила свой псевдоним. Когда она выходила на сцену, публика была ее. Небольшого роста, она не смотрелась карликом, когда стояла рядом с высокими артистами. Около нее сила тяжести как будто возрастала, потому что высокие начинали сутулиться. От нее шла такая потрясающая энергетика, что людей тянуло к ней, стоило им ее увидеть хоть раз.

Как всегда, она не вышла, а выбежала на сцену. Зал сдался без боя. Она пела, питая публику своим зарядом, и вдруг ее голос перестал звучать. Она лежала на полу. Маленькая, худенькая. Все замерли. Словно беспомощные дети, зрители смотрели на это тельце, не зная, что им делать.

Кто-то вызвал “скорую”. Но единственное, что они могли, это довести ее до морга. Она была мертва. Бензин закончился в Зажигалке. Огня больше не было, и жизнь выкинула ее, как что-то ненужное.

Денис не успел с ней познакомиться, но именно она помогла ему понять кое-что важное: выигрывает не только тот, кто приходит вовремя, но и тот, кто вовремя уходит. И он ушел, ушел от угарной жизни, у которой есть начало, но никто не знает, как ее закончить.